"Son père passait la plus grande partie de son temps au lit, ou sous une tente à l'hôpital. Quand il était debout et qu'il marchait, il mentait."
"À côté de la boîte de ficelles emmêlées, il y a des bouts de chandelles des soir de sabbat et que l'on garde depuis des années, par économie et en prévision d'ouragans possibles, des clefs en laiton allant sur des serrures qu'on a changé depuis (c'est difficile de jeter aussi minutieusement fait qu'une clef), des portes plumes aux plumes engluées d'encre sèche, et qu'on pourrai nettoyer si l'on s'en donnait la peine (c'est ce que ma mère disait à la bonne), des cures dents dont personne ne se servait jamais (en particulier pour se curer les dents), la paire de ciseaux cassée (on rageait la paire neuve dans un autre tiroir : dix ans après c'était encore "la paire neuve"), des joints de caoutchouc desséchés (bocaux de tomates au vinaigre, vertes hostiles, rétrécies), des boutons de porte, des écrous, tous ces débris familiers que l'avarice protège."
"Ils s'embrassèrent doucement, puis elle lui toucha les lèvres avec sa main. Souvent elle était très tendre, et il en était toujours surpris, car il n'y était pour rien."
Leonard Cohen
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