"What does it mean to face desire so sadly"
"I am just a dog, a machine for your love"
Timber Timbre
vendredi 13 juin 2014
jeudi 12 juin 2014
Beaux Glaise
Canon 5D MarkII, Cosinon 50mm f1,7 & Pentacon 29mm f2,8
Crête des Beaux, Gap, mai 2014
Pic de Gleize, Gap, mai 2014
mercredi 11 juin 2014
La chute
Stylo
Je me retrouve au même point, toujours la même chose. Il y a des années je recopiais encore et encore les nus des magazines Photo tentant de tracer au crayon la ligne de hanche la plus parfaite, de glisser sur la papier les traits assez brouillés pour que se devine un entre-jambe ou la pointe d'un téton. Essayant de me souvenir des bouts de peau blanche entrevus sur la plage, un regard jeté par dessus un roman, ou deviné à travers les vêtements trop léger et transparent de l'été. Aujourd'hui ce sont des jambes écartés, des croupes tendues, des bas-ventre moelleux et des seins trop dégoulinant de lubricité, mais le crayon est toujours aussi hésitant; les traits sont toujours aussi tremblant et confus. Les formes sont là pourtant, on pourrait presque les toucher, mais il faut une infinie concentration pour les rappeler au papier. Il y a l'odeur et le goût poivré, le bruissement des draps, le bruit des vêtements qui touchent le sol et les respirations qui s'accélèrent. La douceur laisse place aux aspérités, les creux et l'humidité naissante. Tout cela dégringole et s’emmêle dans des grimaces cérébrales et il n'en ressort qu'un vide sidéral, et l'envie de rien, même pas de se branler. Aucune chute ne vaudra la chute des reins et certains souvenirs demandent encore à être vécus.
La Roche des Arnauds, 30/05/2014
mercredi 4 juin 2014
mardi 3 juin 2014
Wait until spring, Bandini
"Then he left. The poor thing. His mother — the poor thing. It worked in a despair in him that made his eyes filled up. Everywhere it was the same, always his mother — the poor thing, always poor and poor, always that, that word, always in him and around him, and suddenly he let go in that half darkened room and wept, sobbing the poor out of him, crying and chocking, not for his mother, but for Svevo Bandini, for his father, that look of his father's, for his father's mason tools, for the walls his father had built, the steps, the cornices, the ashpits and the cathedrals, and they were all so very beautiful, for that feeling in him, when his father sang of Italy, of an Italian sky, of an Neapolitan bay."
"Rosa, my Rosa, I cannot believe that you hated me, for there is no hate where you are now, here among us and yet far away. I am only a boy, Rosa, and the more every of where you are is no mystery when I think of the beauty of your face and of the laughter of your galoshes when you walked down the hall."
John Fante
lundi 2 juin 2014
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